屋子里传来拖鞋在木地板上摩擦的声音。过了几秒，玄关的纸拉门被从里面推开了。
你的爷爷站在门口。
八十一岁了。
比你记忆中矮了一些，也瘦了一些。
头发全白了，稀疏地贴在头皮上。
脸上的皱纹像被揉过的旧报纸，一道一道地折叠着。
但眼睛还是亮的——那双眼睛和你父亲一模一样，深棕色，眼角下垂，看人的时候总带着一种温和的、略显迟钝的善意。
“哦，回来了。”老人的声音沙哑而缓慢，带着神奈川乡下特有的拖腔，“路上冷不冷？”
“还好。”你侧了侧身，把身后的诗织让出来，“爷爷，这是——我的女朋友。栗原诗织。”
诗织向前迈了一步。
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